«Есть такая легенда — о птице, что поет лишь один раз за всю свою жизнь, но зато прекраснее всех на свете. Однажды она покидает свое гнездо и летит искать куст терновника и не успокоится, пока не найдет. Среди колючих ветвей запевает она песню и бросается грудью на самый длинный, самый острый шип. И, возвышаясь над несказанной мукой, так поет, умирая, что этой ликующей песне позавидовали бы и жаворонок, и соловей. Единственная, несравненная песнь, и достается она ценою жизни. Но весь мир замирает, прислушиваясь, и сам Бог улыбается в небесах. Ибо все лучшее покупается лишь ценою великого страдания… По крайней мере, так говорит легенда.»

Неосознанное, непонятное. 

На подсознательном уровне.

Не могу понять. Или не хочу признаваться себе в чем-то. 

Столько всего намечается, но мне не хочется здесь ничего писать. Но я все же напишу кое-что, но в черновик. Чтобы устаканить мысли и чувства.